en busca de una historia (sexta entrega)

En busca de una historia

Sexta entrega

Hay espacios en mi vida que se sujetan con hilos invisibles.  Paños de hilo blanco,  paños ocultos donde surgen los recuerdos como un rompecabezas sin fin, piezas de cristal en la memoria...

Subi al avion como un pasajero mas, un codigo de vuelo, un numero de asiento, un revolotear de bultos y ansiedades.

Me instale, acomode mis cosas y quietamente espere el momento  del despegue.  La mente en blanco.  Los ojos pasando de una imagen a otra, la azafata, el gordo de al lado, el niño que no para de hablar, la vieja que se tropieza con el borde de una maleta mal colocada, la gringa que pide un periodico en ingles...

El despegue siempre tuvo un solo significado. Adios y dolor.  El rugir de los motores y la ruptura del alma.  Al escuchar la voz de la sobrecargo, anunciando la salida, abroche mi cinturon y senti las primeras lagrimas rodar por mis mejillas.  La velocidad del avion aumentaba segundo a segundo sobre la pista.  Mire por la ventana queriendo capturar en la retina el paisaje que ya se desdibujaba frente a mis ojos. 

En el preciso instante del despegue, justo cuando las ruedas del avion pierden contacto con el asfalto, cuando el vientre te habla de un vacio y te señala el ascenso y la ventana te muestra un horizonte en diagonal, alli, precisamente alli oi  un grito sordo. 

Venia de adentro, de muy adentro. Un grito de niña, la pequeña que apenas entendio su propia infancia, grito del pasado, de los incontables adioses hechos a la vida, grito de mi solitaria tristeza existencial.  Esta vez era un partir  para no volver.  Era dejar atras toda la esencia y el aroma de miles de vivencias, caminos recorridos, sabores, voces, cielos, calles, risas, amigos, canciones, abrazos.  Cerre los ojos, mi mano derecha estrecho con fuerza la izquierda, como si fueramos dos,  y me quebre en llanto. 

Los recuerdos afloraron uno tras otro.  Me vi en brazos de mi padre, muy pequeña, en el puerto de Montevideo, frente al enorme transatlantico que me llevo hacia tierras europeas en septiembre de 1963.  Me vi en Lugano, abrazando a Margaret, mi pequeña amiga, a los 13 años. Me vi diciendole adios en 1968.  Me vi en Panama, enfrentando una nueva vida, sufriendo la mas intensa de las soledades a los 16 años. 

Me vi en la facultad, estudiando periodismo y escribiendo poemas.  Me vi en la Via Argentina, caminando a las 6 de la tarde, con mis sandalias y mis jeans rotos...Me vi saboreando  la pequeña fama literaria, publicando mis libros y recibiendo honores.  Mi nombre y mis fotos en la prensa, el gremio de escritores, norieguistas, izquierdistas y derechistas, tratandome con respeto y aprecio.

 Me vi abriendo surcos en El Valle, cosechando lechugas y tomates.  Me vi trabajando en el hospital, con entusiasmo y amor.  Me vi en la pequeña habitacion de mi casa, construyendo mi propia empresa.

 Me vi con Rita,  Mayra, Li-zohar, Marcela...durantes los años 70.

  Me vi fugandome de la casa a los 21 años.  Recorde la carta que deje sobre el escritorio de mi cuarto pidiendole a mis padres que no me buscaran, que me dejaran en paz y libre para vivir mi propio destino.  Me vi de la mano de Raul, me vi sufriendo por el.  Me vi amandolo y luego me vi abandonandolo, despues de 15 años, un 5 de mayo de 1990.  

 Recorde como, con la ayuda de Norman, pude realizar una actividad semanal que logro reunir bajo un mismo techo, durante mas de un año,  a todos los locos egocentricos, artistas y poetas de todas las tendencias ideologicas. Venian a escucharse los unos a los otros.  Se hizo

un espacio para el dialogo, para el verso y el canto...

Me vi encinta.  Vi a mi dulce bebe gateando por las habitaciones de la casa con su maravillosa sonrisa. La vi crecer, hasta que comenzo a sentir dolor, ese dolor que nos brinda la vida cuando nos muestra sus matices. La vi florecer, con sus primeros sueños de mujer, caminar emocionada el dia de su graduacion,  preparar sus valijas para viajar hacia Israel, fuerte, dulce y valiente.

Lamente con toda el alma no haberle podido ofrecer un hogar con la estabilidad necesaria.  La figura casa - papa- mama - no se pudo dar y yo lo sabia desde un principio.  Quise tener un hijo aun sabiendo de sobra que con Raul seria imposible construir una familia. Pero mi hija acepto la vida como un regalo, no importaba, dolia no contar con papa para todo.  Aprendio a amar otras cosas, otra gente, aprendio a pintar de colores sus espacios aun sin el apoyo emocional y la complicidad de un padre.

Con ella aprendi a ver la vida de manera diferente, creci a su lado, madure en su fuerza y someti muchos de mis miedos viendola emprender batallas intimas y viendola vencer su soledad con valentia y buen humor.

Busca la septima entrega...  

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